Il giorno della Memoria è appena trascorso e quella mattina mio figlio ha esordito chiedendomi – se avessi qualcosa di nero – da dargli da indossare. Gli ho chiesto se fosse una richiesta delle insegnanti per la visita al Conservatorio prevista con la Scuola, per conoscere una sopravvissuta ormai ultraottantenne del lager di Auschwitz. Mi sono sorpresa nel sentirmi rispondere: – no mamma, sono IO che oggi desidero vestirmi così.
Nelle sere precedenti, complice l’abbonamento Sky che ancora non mi decido a eliminare, sebbene vedermi un film in lingua originale in pace sia diventata ormai mera utopia, aveva fatto una scorpacciata di documentari storici sul tema. Dalle atrocità commesse da Mengele, il medico sadico che usava i bambini come cavie,  alle storie dei prigionieri inglesi sopravvissuti ai campi di concentramento.

All’inizio, ho pensato di fargli cambiare canale. Poi, mi sono detta che era ora. Era ora che capisse cosa c’è marchiato a fuoco, che ancor a brucia, sotto la carne e fa ribollire il sangue di popoli apparentemente civili come i nostri. Soprattutto a fronte di quel gusto trasgressivo che aveva manifestato solo qualche mese prima, nel disegnare la croce uncinata un po’ qua e un po’ là solo perché era un simbolo antico secondo lui -bello a vedersi.

Europei siamo, portiamo avanti la fiaccola delle mille libertà che altrove non sono neppure pensabili. Eppure tutto questo è potuto accadere. Può ancora accadere ovunque nel mondo: non ci sono fazioni politiche, etnie, gruppi umani al riparo da questo. E capire che la croce uncinata non è solo un bel disegno può essere il primo passo per prendere posizione un domani. Chissà.